La rima pertenece a quien la inspira,
quien la escribe es un instrumento fiel
del presentimiento del momento que atento,
sigiloso, acomodado-incomodo, dormido,
casi despierto, no contento, flamante,
intoxicado y borrado a medias del corazón de su musa
que abusa y derrama su llanto y se culpa
y se conmueve por el poeta no-poeta
valiente que escribió otra hazaña.
El poeta no-poeta que vuelve a escribir sin sentido
que se limpia el culo con la puta realidad,
la realidad es gratis, soñar puede costarte la realidad
pago realidad por esos sueños que soñé antes de cumplirlos
pago con mi vida por un beso de tu boca llena de batallas sangrientas
pero no pago por ver senos de otra dama llenos de mi semen,
pago con amor por recibir amor de tu alma ciega, oscura-luminosa y vacía-llena
pago con amor pero tendrías que ayudarme a definir amor más allá de una palabra
amor por sentir, amor por dar, por recibir. ¿Sabes a que amor me refiero?
porque yo no lo se… Y si tal vez lo conocí alguna vez, pues simplemente lo ignoré
o fue el quien quise pasar desapercibido por mi vida pálida-colorida a dos extremos danzantes,
¿o será que no lo quise ver?
Más bien creo que me estoy volviendo loco…
A ti mujer
trato de entenderte
se te respeta
se te admira
y te haría el amor en noches como esta (de estar cerca)
pero primero debes ayudarme a definir el amor…
¿Qué coño es amor?
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